Vertigo

2009-08-24T00:58:00.000+02:00

Oui: troubledelapersonnalite.blogspot.com

2009-08-22T00:18:00.001+02:00

The End of it?

La Bohème

2009-08-15T02:18:00.005+02:00

Je vous parle d'un temps
Que les moins de vingt ans
Ne peuvent pas connaître
Montmartre en ce temps-là
Accrochait ses lilas
Jusque sous nos fenêtres
Et si l'humble garni
Qui nous servait de nid
Ne payait pas de mine
C'est là qu'on s'est connu
Moi qui criait famine
Et toi qui posais nue

La bohème, la bohème
Ça voulait dire on est heureux
La bohème, la bohème
Nous ne mangions qu'un jour sur deux

Dans les cafés voisins
Nous étions quelques-uns
Qui attendions la gloire
Et bien que miséreux
Avec le ventre creux
Nous ne cessions d'y croire
Et quand quelque bistro
Contre un bon repas chaud
Nous prenait une toile
Nous récitions des vers
Groupés autour du poêle
En oubliant l'hiver

La bohème, la bohème
Ça voulait dire tu es jolie
La bohème, la bohème
Et nous avions tous du génie

Souvent il m'arrivait
Devant mon chevalet
De passer des nuits blanches
Retouchant le dessin
De la ligne d'un sein
Du galbe d'une hanche
Et ce n'est qu'au matin
Qu'on s'asseyait enfin
Devant un café-crème
Epuisés mais ravis
Fallait-il que l'on s'aime
Et qu'on aime la vie

La bohème, la bohème
Ça voulait dire on a vingt ans
La bohème, la bohème
Et nous vivions de l'air du temps

Quand au hasard des jours
Je m'en vais faire un tour
A mon ancienne adresse
Je ne reconnais plus
Ni les murs, ni les rues
Qui ont vu ma jeunesse
En haut d'un escalier
Je cherche l'atelier
Dont plus rien ne subsiste
Dans son nouveau décor
Montmartre semble triste
Et les lilas sont morts

La bohème, la bohème
On était jeunes, on était fous
La bohème, la bohème
Ça ne veut plus rien dire du tout.

Jacques Plante et Charles Aznavour

Um mês depois ainda choro a ouvir isto.

- suspensão -

2009-06-23T21:30:00.001+02:00

2009-06-06T04:19:00.004+02:00

...beaucoup ne suffit pas. - elle a dit

2009-06-04T03:24:00.001+02:00

def. paniquer

2009-06-04T03:07:00.007+02:00

paniquer [panike] I v. tr. (angustiar) provocar o pânico (affoler, angoisser); II v. intr. entrar em pânico (être angoissé, céder à l'affolement)

in Dicionário Francês-Português Porto Editora (adaptado)

Com muita doçura. Claro.

(back from neverland)

2009-05-27T23:05:00.007+02:00

Às vezes somos surpreendidos. Ao chegar o mundo está exactamente onde o deixámos, mas tudo rodou. O mundo roda sem nós. Mas às vezes roda um bocadinho mais por estarmos lá. Mais precipitadamente. Por termos voltado. Porque eu sou precipitada. E como tudo o que roda, o mundo volta ciclicamente ao mesmo sítio. E ciclicamente se afasta.

Numa manhã em Lisboa fui a todos os sítios onde queria ter ido, a todo o lado onde me apeteceu. Em francês, bien sûr. Porque era inconsequente. Porque me era familiar. Vi Lisboa inteira e voltei a apaixonar-me por ela, como da primeira vez.
O vento continua a levar-nos.

Até já.

2009-05-20T06:41:00.013+02:00

A falta de um franco objecto de desejo está neste preciso e milionésimo segundo a atormentar-me.

Já lá me dizia a mãezinha em tempos desfocados, com uma tonalidade estranhamente maternal de quem nos surpreende com o conhecimento de nós e numa expressão categoricamente assim: "Micaela, tu és uma insatisfeita. Vais ser sempre." É pena a alma pesar-me tanto, que a inércia é imensa. Estou neste preciso momento a absorver muito pouco o mundo. Porque os insatisfeitos têm como estratégia de sobrevivência percorrê-lo na busca incessante de algo que lhes mate a fome. E que fome. E eu mal me percorro, quanto mais.

A erva é eficaz, mas transitória, antes sequer que eu a perceba. Mas sim, areja-me as divisões. Também não raras vezes entope-as de cotão.

A falta de um franco objecto de desejo atormenta-me. Assusta-me não querer muito nada. Porque eu gosto muito de querer tudo. Muito. E neste momento não quero muito o que tenho diante dos olhos, nem o que tenho escondido. Nem o que já quis.

Não quero deixar Paris. Não quero ficar. Queria morar em Paris, mas sinto que já não moro. Já não lhe habito. Porque se entranhou em mim a vontade urgente de partir. Aquela. A de sempre. ("Mas eu ainda não vi nada! Quantas vezes não a levei comigo, quanta luz perfeita falhei, quantos ares de espanto e de pasmo e de revelação me faltam: Eu moro em Paris, putain!..., ainda não me cruzei com o Chico Buarque - a casa continua em obras - ainda não entrei naquela boulangerie, ainda não me sentei em todos as esplanadas que queria, ainda me perco no Marais, ainda não usei a minha distância focal de 200mm a furar privacidades alheias vezes suficientes") Gosto de pensar que ainda tenho tempo. Não para tudo, mas para sentir que foi tudo.

A falta de um franco objecto de desejo ainda me atormenta. Talvez uma rua nova em Lisboa. Talvez um sorriso novo. Quero tudo novo. Não tudo de novo.

Não quero o que já quis. Só tenho medo que a inércia do meu ego seja suficientemente pesada para me impedir de o rejeitar.

(são 7.00 da manhã, não vou ao estágio e está uma luz linda; só queria poder levá-la a passear e passear os meus vários olhos por Paris; mas talvez deva dormir um pouco e retomar a utilidade corriqueira do estudo - como eu também não quero muito isso...)

Ah, e Paris no fim ficará. Claro. Sempre.

p. S.: Ontem vi-a como nunca se viu tão bela. Estava no banco de psiquiatria e não tinha a Nikon. Subi ao 15ème para ver um doente e lá estava o perfil todo, talvez perfeitamente enquadrável com os seus 70mm, em perfeito contraste negro contra o extremo laranja de um céu poente, sem sol que queimasse a exposição - logo acima erguia-se a jeito um muro de nuvens a esfiaparem-se em azul. A sempre ténue Tour Eiffel, a um polegar da Tour de Montparnasse, os prédios da Chinatown e as chaminés, o fumo a despregar do horizonte. O Dr. Yon falava e eu pouco ouvia. Não a levei, não posso partilhar, desculpem (a mim dói-me bastante).

Só comigo.

dans la pluie

2009-05-15T14:45:00.007+02:00

Dans la pluie
je me rêve
je m'enlève
au son de l'eau
au gré de mon âme
dans toute la quiétude
mais sans la calme,
car je suis toujours la tempête.
parce que je serais comme la bête
quand enfin la rage me vient
Mais dans la pluie
je me reste
j'attends
tout simplement
et je me déteste
je me détruis
pour n'être jamais
que dans la pluie.

"Quem anda à chuva molha-se" já dizia o outro.
Continuo a dizer que isto está cheio de erros.

Espécie de Vampiro

2009-05-11T05:28:00.003+02:00

Eu não sou quem tu desejas
Eu não sou aquele que beijas
Sou um mero pesadelo ou fantasia

Eu sou muito mais que velho
E intimido qualquer espelho
Sou o amigo mais funesto da poesia

Sou um tipo de morcego
Que é completamente cego
Embora às vezes seja fã do Fritz Lang

Sou uma espécie de vampiro
E quando sobre ti me atiro
É para saborear um pouco do teu sangue
Só para beber gota a gota o teu sangue

Tu não sabes de onde venho
Dás conversa a qualquer estranho
Ainda vais beijar-me os lábios docemente

Não confias nos teus pais
E acreditas que os jornais
Só relatam a verdade doutra gente

Sou um tipo de morcego
Que é completamente cego
Embora às vezes seja fã do Fritz Lang

Sou uma espécie de vampiro
E quando sobre ti me atiro
É para saborear um pouco do teu sangue
Só para beber gota a gota o teu sangue

É para saborear
Um pouco do teu sangue
Só para beber
Gota a gota do teu sangue

É só para beber
Gota a gota do teu sangue

Jorge Palma

2009-05-11T05:24:00.001+02:00

Eu realmente sou é apaixonada pelo ser humano. Incluindo principalmente eu.

2009-05-06T04:23:00.000+02:00

Para quê algodão, quando se pode ter seda?

Je suis venu te dire que je m'en vais

2009-05-03T21:19:00.000+02:00

Je suis venu te dire que je m'en vais
Et tes larmes n'y pourront rien changer
Comm' dit si bien Verlaine au vent mauvais
Je suis venu te dire que je m'en vais
Tu t'souviens de jours anciens et tu pleures
Tu suffoques, tu blêmis à présent qu'a sonné l'heure
Des adieux à jamais
Ouais je suis au regret
D'te dire que je m'en vais
Oui je t'aimais, oui mais
Je suis venu te dire que je m'en vais
Tes sanglots longs n'y pourront rien changer
Comm'dit si bien Verlaine au vent mauvais
Je suis venu te dire ue je m'en vais
Tu t'souviens des jours heureux et tu pleures
Tu sanglotes, tu gémis à présent qu'a sonné l'heure
Ouais je suis au regret
D'te dire que je m'en vais
Car tu m'en as trop fait.
Je suis venu te dire que je m'en vais
Et tes larmes n'y pourront rien changer
Comm' dit si bien Verlaine au vent mauvais
Je suis venu te dire que je m'en vais
Tu t'souviens de jours anciens et tu pleures
Tu suffoques, tu blêmis à présent qu'a sonné l'heure
Des adieux à jamais
Ouais je suis au regret
D'te dire que je m'en vais
Oui je t'aimais, oui mais
Je suis venu te dire que je m'en vais
Tes sanglots longs n'y pourront rien changer
Comm'dit si bien Verlaine au vent mauvais
Je suis venu te dire ue je m'en vais
Tu t'souviens des jours heureux et tu pleures
Tu sanglotes, tu gémis à présent qu'a sonné l'heure
Ouais je suis au regret
D'te dire que je m'en vais
Car tu m'en as trop fait.

Serge Gainsbourg

Sonhei com isto.

POEMA SOBRE ELA

2009-05-03T01:14:00.001+02:00

Ela tinha os cabelos compridos
que se faziam curtos
se pela vontade lhe passasse,
Se ela só se imaginasse.
Ou então foi só por delírio meu
que o meu coração assim a viu.
E os cabelos compridos lhe escorriam
e as ideias se lhe desfaziam
quando em falsa paixão
a cama toda lhe enchiam.
Quando em falsa ilusão
ela se compadecia.
E toda a força que podia
e toda a fraqueza que escondia
Toda a convicção que lhe ardia
se fazia de cordas
se fazia de amarras
e ela em arrasto se ficava.

E como se clareza antes tivesse
a vista se lhe toldava,
até ao rebentar da tempestade
E eram raios
coriscos
clarões
torpedos de foguetões!
Quando a paciência se esgotava
Quando ela assim se transbordava.

E em manhã clara de sol
Toda ela se iniciava
no céu azul de um recomeço.
E tanto dela em mim me vi
Que nunca mais me reconheço.

Mon petit poème en français

2009-05-03T01:11:00.001+02:00

Mon petit poème en français
est sûr d’être très petit
il se remplit d’insignifiance
il se vide de pertinence
mais il est tout écrit en amour
mais il tout dit sur moi.

Je suis aussi petite comme lui
Je suis aussi grande comme toi,
mon petit poème en français
mon petit amour désormais.

Abertíssima a correcções.

Post it a Mim própria

2009-05-02T05:42:00.004+02:00

PENSA. PENSA, DESENHA E CONCRETIZA

NÃO CUSPAS
JÁ TUDO.

"Morra o Dantas, Porra, Pim!"

O TEU CÉREBRO SEM LIMITES
É MATO EM PLENO VERÃO:

TUDO ARDE, TUDO CONSOME
TUDO É PALHA, TUDO É FOGO.
NADA HESITA, E NO FIM
NADA SOBRA, NADA RESTA

PARA CONTAR A HISTÓRIA.
LIMITA-TE.

2009-05-02T02:25:00.011+02:00

Fogo, foguinho, fugaz
Que me traz aos píncaros do mundo
Sem paz absolutamente nenhuma

Fogo, foguinho, capaz
de me trazer aos fundos de mim,
sem guerra minimamente alguma

Porque me habita antes que eu vim
ao mundo e me fiz consciente
da impossibilidade absurdamente inexistente

Quem me queria agora
se eu já tinha nascido
antes do nascer da aurora?

Crio-me eu que sou tudo
Quero-me eu que tudo posso
Sei-me a mim que nada ouso
Lixo-me eu, e de mim troço.
29.08.08

POEMA DE AMOR PASSADO

Abriste a porta
e entraste como um trovão
e que nem raio
incendiaste o que viste
arrancaste o que pudeste
violaste-me com permissão
o frágil conhecimento de mim
o meu frágil chão de existência.
Agora deitas-te sobre a minha lembrança
como antes te jogavas na minha cama
como antes te prostravas na minha boca
como quem deu um orgasmo por desistência.
E que grande a conivência
com que me silenciei no teu abraço
com que me menti no teu engano
com que me dei ao embaraço.

E se com cegueira cheguei,
com surdez me convenci
E se alguns olhos abri,
foi porque os já não tinha
E se de amores me perdi,
foi para morrer de vergonha.

E quando por fraqueza te deixei,
por qualquer esperança me abandonei
foi já de longe que o vi
que o silêncio se fez em fim
que a decadência não perdoa
e se a saudade me mata
a falta me atordoa,
É o coração que me acalma
É o pensamento que me ata
já sem cabeça que me doa.
E como te deitas sobre a lembrança
e como te jogas na minha chama
E como provocas a vingança
ao me puxar para a tua cama,

Acabas com o presente por resistência
em insistência ao acaso
e em desesperada indecência
ao desistir do acabado
me resgatas toda a existência
de quem nunca vive no passado.
20.03.09

Em auto-retrato me espelho
sem retratar quem me sou
porque sou mundo que não vejo
por ver de dentro quem me dou

E se é com estes olhos que o pinto,
não vejo os olhos que o espelham
logo como posso saber quem me sinto
se nunca vi a quem me olham?

Se nunca vi a quem me olham,
como tenho possessão,
se nunca soube a quem me julgam
quem me deu o meu perdão?
25.04.09

A raiva é asquerosa
podre, vil e saborosa
e quando me sobe pela boca
e me cai pelas mãos,
raiva podre e tumultuosa,
toda a minha cabeça é oca
todos os meus gestos são vãos.

E em sopro de pulmão,
em urgência de coração
eu te sinto em mim,
eu te agarro assim
e em vingança fria,
te arremesso a solução

Ai!... A morte lenta
e deliciosa
suculenta
e poderosa
por mim acima te deu vazão
te deu consolo,
tão ternurento,
da tua longa sofreguidão.

Não sofras mais, meu pequenino
que já sofreste o teu tormento
Já não há satisfação
que te cure o desalento.
Já não há coração
que te prive o sofrimento.

Quanto a mim acabou a rua
onde eu sem querer nunca me vi
Mas em silêncio ainda te sinto
Tudo o que te vejo em ti.
19.04.09

Tudo acabado a 01.05.09
em delírio matutino
7.16am
uma bela merda

Ira

2009-04-18T21:23:00.004+02:00

Retomando os sete, que isto é uma brincadeira engraçada. Fotografia tirada a 10 de Abril de 2009. Sem retoques.

Popless

2009-03-27T19:58:00.005+01:00

Maldito espelho devolveu a imagem dela sem reflectir,
é um vicio danado aspirar o ar ao ela passar,
Um velho hábito ficar sentado e deixá-la fugir,
Fingir que passou ao lado e vê-la zarpar.

Ai, lá vai ela sabendo que é linda,
por onde passa nem relva cresce,
lá vem ela mostrando interesse,
nessa palavra, nesse popless.
Ai, lá vem ela sabendo que mexe,
um peito acima, outro desce,
lá vem ela mostrando interesse,
no que, no que cresce....!

É uma pena ter ficado sentado e deixá-la jantar,
foi um erro decarar-me culpado por ela sorrir,

Ai, lá vai ela sabendo que é bela,
que não me escuta, à janela,
lá vem ela sabendo que é linda,
por onde passa tudo mexe,
Ai, lá vem ela sabendo que é boa,
e a nossa cabeça fica á toa,
lá vem ela sabendo que interesse
de tudo isto é palavra popless.

Ai, lá vem ela sabendo que é linda,
por onde passa nem relva cresce,
lá vem ela mostrando interesse,
por resolver este popless,
Ai, lá vem ela sabendo que é boa,
e que esta cabeça ficou à toa,
lá vem ela sabendo que mexe,
um peito assim até mais cresce,

Ai, lá vem ela mostrando interesse,
e lá vem ela sabendo que é bela,
e que à janela eu fico à espera,
à espera de....

GNR

2009-03-27T06:15:00.001+01:00

Ontem experientei o masoquismo. Não funcionou muito bem, acho. Só consegui uma queimadura de primeiro grau.

Se calhar devia ir buscar pomada...

2008-11-30T12:36:00.004+01:00

No peito trazes uma canção
Que me vem à memória quando tu não estás
E com meias de lã me vem de mansinho
Uma paz no coração
Uma sede no colo.
Um aperto de te ter,
um ardor de me dar
À canção que trazes
no teu corpo masculino
Enquanto toca baixinho
o teu peito de menino.
29.08.08

Sem título

2008-10-25T02:47:00.003+02:00

(publicado no Des1biga #15, à disposição numa FML perto de si - espero que não tão perto quanto isso...)

Andas por aí vagando ao relento
andas em qualquer lado sem contentamento,
fuçando o manjar que te corrói o estômago de ausência
raspando o chão sem qualquer vergonha
porque só te é dada a amar a decadência.
Agracias o desprezo por não te perturbar as noites
e foges da perseguição cruel que te amachuca os dias.
Andas sozinho nas ruas que ninguém quer
Dormindo nos sítios onde calhar
Comendo o que a todos lhes sobrar
Sem te sobrar dignidade que possas vender
Porque até a pele do corpo já rifaste
Até as unhas dos pés penhoraste
Para te embriagares todo o dia
em álcool podre e desordeiro
para esqueceres o mundo que te esqueceu primeiro.
Fazes amor com qualquer vadia
sem pudor, sem qualquer mania
Fumas os arbustos em mortalhas de lixo
e depois de tudo isto,
ainda te ris de todos,
porque nenhum dos outros sabe que existes
Porque todos pensam que o mundo é só deles.
Ah, que estupidez a da burguesia!
que mesmo se quisesse nada disto faria
que nos armários guardam o desconhecimento do mundo
Porque no fundo são podres como os restos que comes.
Mas tu sabes tão bem enganá-los,
tu sabes tão bem como usá-los,
que agora nem a tua mãe te trairia,
porque até ludibriar-lhe o útero poderias.
És o auge perfeito do egoísmo,
obra-prima da sociedade de consumo,
depósito máximo dos excedentes de produção.
Quando no fim de contas és apenas um cão.

Chico

2008-10-19T21:48:00.007+02:00

	Chico Buarque - João e Maria

Há precisamente 3 dias que não tenho ouvidos para outra coisa.

Ao viajante desconhecido

2008-10-08T02:21:00.002+02:00

Em silêncio falo-te de mim,
ó viajante desconhecido
Por em ti me poder perder
sem pudores
Por o silêncio não me poder responder
E em paz me poderes construir
Nas palavras que em silêncio te dou.

Sou o nada que falta nas palavras que digo
Sou o nada
que castigo nas palavras que escondo
Mas sou o tudo
que te apaixona no monólogo que te dedico
Que nas horas sem fim
Sou eu que me escolho.

És o capricho máximo da minha alma
Libertinagem promíscua do meu pensamento
És o alento único da solidão.
És o nada
que em silêncio me contenta
És o tudo
que no nada me sustenta.
E no escuro te digo todas as noites
Que voltes depressa no dia seguinte.
29.08.08

Claustrofobia

2008-05-16T04:28:00.002+02:00

2008-05-09T01:28:00.000+02:00

Estavas assim tão triste que tiveste de inundar Lisboa hoje?

2008-02-18T18:50:00.001+01:00

- estudar faz mal às pessoas -

2008-02-08T04:21:00.000+01:00

Numa noite de luar

Numa noite de luar,
Roubaste o meu coração.
Num dia de sol de abrasar,
Deixei-te de cuecas na mão.

Eu, de alma despedaçada,
Para que ma pudesse doer
Tu, de pilinha arregaçada,
Para toda a gente ver.

(amanhã há maaais...)

Emético de Consumo Imediato

2008-02-06T01:17:00.002+01:00

Eles só vão ser felizes quando se instituir o Dia da Caganeira, quando só se puder cagar de facto e em massa nesse dia, no qual as pessoas vão ser coagidas a cagar mais do que a sua vontade momentânea e fisiológica. Os obstipados serão excluidos socialmente, com direito a etiqueta omologada por lei contra a entrada de tais fulanos em restaurantes e demais espaços fechados, onde vários grupos se empanturrarão prazeirosamente com feijoada e entupirão as sanitas. As montras vão estar repletas de papel higiénico de todos os tamanhos, texturas e cores, ursinhos de peluche mal cheirosos e de cor de caca e nas sex-shops vão vender-se todo o tipo de laxantes. Os obstipados terão medo. E vergonha. Alguns vão fazer nesse preciso dia aquilo que nunca tiveram coragem de fazer e outros vão sentir-se obrigados e vão recorrer a todo o tipo de mezinhas e artifícios para fazer aquilo que excede todas as capacidades do seu sistema digestivo, que continuam a achar nojento ou que simplesmente não lhes apetece, com medo das represálias (que se repercutirão no resto dos dias do ano e no dia da Caganeira seguinte). Uns só vão arranjar umas horinhas para cagar nesse dia. Outros fingirão caganeiras. No resto do ano, cagar será pura e simplesmente ignorado e tido como um mau comportamento social, alvo inclusivé de chacota (é que cheira mesmo mal!), como necessidade básica do ser humano que é.

FODAM MAS É TODOS OS DIAS ANTES QUE DEIXEM DE PODER CAGAR

Ou

PÁRE A DIARREIRA, ANTES QUE ELA NOS PÁRE A NÓS

(Aviso meio tardio: este artigo trata-se de pura diarreia mental)

O Monstrengo

2008-01-15T04:34:00.000+01:00

O mostrengo que está no fim do mar
Na noite de breu ergueu-se a voar;
A roda da nau voou três vezes,
Voou três vezes a chiar,

E disse: «Quem é que ousou entrar
Nas minhas cavernas que não desvendo,
Meus tectos negros do fim do mundo?»
E o homem do leme disse, tremendo:

«El-Rei D. João Segundo!»
«De quem são as velas onde me roço?
De quem as quilhas que vejo e ouço?»
Disse o mostrengo, e rodou três vezes,

Três vezes rodou imundo e grosso.
«Quem vem poder o que só eu posso,
Que moro onde nunca ninguém me visse
E escorro os medos do mar sem fundo?»

E o homem do leme tremeu, e disse:
«El-Rei D. João Segundo!»
Três vezes do leme as mãos ergueu,
Três vezes ao leme as reprendeu,

E disse no fim de tremer três vezes:
«Aqui ao leme sou mais do que eu:
Sou um povo que quer o mar que é teu;
E mais que o mostrengo, que me a alma teme

E roda nas trevas do fim do mundo,
Manda a vontade, que me ata ao leme,
De El-Rei D. João Segundo!»

Fernando Pessoa in Mensagem

Porque é o meu preferido.

Porque é que a Capuchinho fugiu do Lobo Mau? Para poder ser comida pelo Caçador.

2008-01-08T02:31:00.001+01:00

O Lobo Mau só queria comer a avozinha.

Trilogia

2007-12-21T00:56:00.005+01:00

Poema de Amor Presente

Todos os dias que acordo
são para adormecer em ti.
Todas as horas que visto
são para que tu me dispas

E juntos ressacamos
de saudade
Na nulidade
de quem não é inteiro

De quem é bocados
de quem é um exagero de beijos
De quem se junta
no arrancar da roupa,
dos berros e da alma
De quem não tem a calma
de saber ser um todo.

De quem não me acalma
a sede de tudo.

Porque fora do ninho
tenho menos que nunca

Porque a riqueza do mundo
é menor que o teu abraço

Porque o meu regaço
tem guardado um buraco
Onde a tua alma se aninha
e me suga calor
Onde a minha sede de ti
te obriga ao amor

E depois?
Tu mo dás de bom grado
Porque sem esse recado
Te secava o ardor

E ficavas sozinho
onde já não te sabes sem mim
E desamparado
Choravas sem fim

Porque um mundo alternativo
se abriu à nossa mente
E já não há retorno.
já só há em frente
Já não há arrependidos,
que esses serão comidos
No eterno fogo dos infernos
E que a todas te vejas indiferente,
ou serão tuas as chamas dos condenados,
dos assassinados,
dos indigentes!...

Descansa,
que não me fazes isso.

Descansa,
que que eu sei ser só eu na tua atenção

Na tua paixão, nos teus cuidados
Nos teus beijos tresloucados,
na tua devoção.

Vá, adormece no meu colo,
adormece nos meus braços,

Só não adormeças o coração meu,
Que um dos pedaços é só teu.

Como o Coelho Gigante Engole as Laranjas Mecânicas ou Excerto da Teoria do Big Bang de Madrugada

2007-10-11T05:35:00.000+02:00

Como as laranjas mecânicas alaranjam por aí,
Como mecanizam as laranjas podres,
Como se apodrece uma cesta de fruta.

Como se o mundo em constante rotação
fizesse sumo de coisa minuta
E, pronto-a-consumir,
Em louvável repetição,
Se desse ao mundo como saudável imposição.

E que esse sumo de consumo conveniente
Convenha a toda a gente,
Contente todo o mundo!
E o torne tão oco e tão crente
que, em infinito acomodar,
Não mais precise de rodar!
E, tão uniforme e tão carente,
Lá fique pendente na imensidão.
Que para eterna diversão da maquinaria,
Vá liquidificando na torturadora
todo o produto da dimensão.

E mais, e mais! E cada vez mais frutaria!
Mais facas eléctricas de misturadora
Quanto mais sumo bebo, mais sedento fico!
E, em sumarento existir,
Não mais o quero justificar!
Não mais me quero inventar.

Como se fermenta geleia pelos tempos
Como se acrescenta água choca e diluente…

(Pausa)

Coelhinho.
Coelhinho Gigante de patas abruptas
De palavras feias e loucas
De dementes olhos tresmalhados
De corpo nojento e membros atormentados.
Em desprezo pela gente,
Com amor ao mundo.
Em pontapés a tudo, pela entrega aos povos

Na paz insana cheia de humanidade
Com a moral dos desejos e da vontade.

Sem cama nem lençóis,
Sem carimbos nem papel.
Sem pilhas Duracell
Sem ordem, sem pais, sem tempo, sem leis
Descontroladamente
Energeticamente renováveis.
Sem correntes, sem país
Sem sementes nem raiz.

Sem microondas cerebral
Sem impressora maquinal

Em procriação livre da verdade
(Ou em mentira escolhida em liberdade)

(Rewind)

E em trombone do apocalipse
Vindo de uma dimensão alternada,
O Coelho engole a frutaria
no meio de toda a gritaria
da democracia aldrabada

E é a histeria em Massa
O Pânico e a Agonia.
A desgraça.

O silêncio, a tranquilidade.

A natividade.

(Replay)

(Setembro 2007)

Avareza

2007-07-31T06:56:00.000+02:00

2007-07-31T06:47:00.000+02:00

Bah. Às vezes também dá gozo. Nem vezes a mais nem vezes a menos. Ah!, como eu gosto de falar no equilíbrio que não existe. No fundo sou uma mimada auto-infligida. Mas nunca se sabe. Um dia até as galinhas vão ter dentes se isso lhes conferir vantagem adaptativa.

2007-07-04T05:30:00.000+02:00

No caos, um porto seguro é a anulação completa. É o não lutares por mais nada. É o não quereres mais nada. É o arrastares-te deliciosamente na perdição. É o esquecer todas as tuas forças motrizes inatas, porque é aquilo que te move (te enrola, te apaga, te acende, te desconjunta) e é o único caminho que se desenrola (que tu vês) à tua frente. Porque te abraça. E te promete. E não te mente, e não disfarça. Essência, instinto, verdadeira concretização da tua irracionalidade que apregoas? O Dogma quebrado ou instalado? Intensidade, saudade, vício. Absurdo vício com que não sabes lidar. Que não queres confrontar? Questionar? Porque depois do abrigo, do abraço, o caos (aquele que amavas) parece insuportável. Feio. Não a feiura bela a que dedicavas paixão, vida, lágrimas e que era a tua predestinação de ser eternamente insatisfeito, mas o vazio sem sequer o sentido que o acaso tem. Mas continuas insatisfeito e insaciável. Quem te compreende? Nem o colo apertado, porque não te abres todo ao céu. Não podes, ou o caos faria sentido e isso não faz sentido nenhum. Porque te perdias e oferecias. Sem mais moeda de troca, sem apólice de seguro. E porque a tua lógica é a lógica toda de não a teres, porque não sabes, não queres e logicamente não eras tu se a tivesses. És humano exposto a todas as variáveis que o caos te dispõe. Não planeies (nem sequer sabes, oras...). Não penses demasiado que te faz dores de cabeça. Aproveita para gerar mais caos, no teu sofá aconchegado. Porque não entendes e isso sabe-te que nem ginjas. Que maçada!

(como eu te conheço como a mim...)

Ciúme

2007-06-26T14:41:00.000+02:00

Raiva. Nulidade. Exagero.

2007-06-13T18:20:00.001+02:00

Chamaste-me Ricardo Reis, mas eu não sou Pessoa, sou bicho.

Preguiça

2007-05-30T20:57:00.000+02:00

Deixa-me Rir

2007-05-30T20:50:00.000+02:00

(...) Pois é, pois é.... (...)

[Instituna a abrir o festival]

(mania de desenterrar baús) [in]Diferenças

2007-05-24T23:46:00.000+02:00

Incerta da parvoíce
que por aqui largada sou,
tomo consciência da parvoíce
de outros.
E todo o mundo faz sentido
porque se ensaca na mesma coisa
Que é coisa absolutamente
Nenhuma.
E silenciosamente,
nos intermeios e enleios da observação,
noto a minha sanidade
perante a insanidade dos outros
como absurda e abominável conclusão!
Mas cá estou eu na minha loucura,
porque é só minha na miséria do mundo.
E ninguém ma rouba e ninguém ma tira,
senão não mais eu existiria.

2005

Crónica I

2007-05-20T19:11:00.001+02:00

Dali viu ali qualquer coisa. No meio de elefantes e girafas, ovos e medos sexuais, cadillacs, nus e no meio de Gala, Dali apaixonou-se por Cadaqués, terra de origens. Cadaqués só se vê à última curva de es[ca/tra]da que serpenteia desde a planície catalã e que sobe para dentro dos montes quase pirinóicos. O carro toca Rolling Stones pela enésima vez (das poucas cassetes que reuniu consenso geral – só um de nós se lembrou o quão torturante consegue ser a rádio espanhola) enquanto aquece e desespera, com o peso, a longa viagem e a subida. Se morresse ali, ficaríamos presos em Cadaqués, ainda sem saber que é essa mesma a vontade que Cadaqués impõe. Aquela que já só se vê na última curva, num buraco dos montes que se abre ao mar.

Cadaqués tem ruelas. Cadaqués sobe e desce. Cadaqués é branca. Branca e azul e amarela nas portadas das janelas. Cadaqués tem toda a gente. O mundo inteiro.

O mundo inteiro numa terriola mediterrânica à beira-mar, feita de calçada e de cal, com os seus minúsculos areais de pedregulhos, a água de banheira, tão tépida, tão parada no sol da tarde, transparente de azul de céu. Descemos à praça central para comprar fruta e damos um mergulho. Em segredo, que os outros dormem. Sem toalha, de saias ensopadas, juramos nunca ir embora. Juramos voltar, juramos morrer ali. Juramos cristalizar naquele microecossistema, que retém naquele momento um ideal de humanidade. Escolho uma casa de portadas azuis em estilo de prenúncio (“Um dia…”).

Lá em cima, no parque de campismo, depois de casas e ruas labirínticas, descansam caravanas velhas e velhos hippies, ingleses com miúdos ruivos, garrafas de vermute, gatos, italianos errantes de tenda em tenda que nos servem de guias nocturnos, franceses de guitarras que não resistem em cá voltar todos os anos, índios mal disfarçados, camping gaz e o paraíso (pedaço de terra de ventos – “Have you got haxixe?”). Vista para Port Lligat (quase se vêem os ovos dos telhados de Dali) e a montanha a tapar-nos do mundo. A visita nocturna ao átrio da igreja e a invasão da chuva. O abrigo junto ao mar, nos toldos dos cafés e a visão dos relâmpagos – apoteose da descoberta e iluminação da verdade absoluta de Cadaqués: o derradeiro sítio para se morrer feliz. Mas como o tempo do mundo afinal não pára, metemos tudo no carro outra vez, para ir de uma assentada até Barcelona (a viagem ainda não acabou). Depois de Cap Creus, de descer e mergulhar nas enseadas, voltamos à estrada (escada?) da montanha e, sem parar uma última vez em Cadaqués, vê-mo-la desaparecer, depois do vendedor (comidíssimo!) de pequenas transacções locais cruzar a berma da estrada aos ziguezagues (prenúncio de coisa má), cambaleante, periclitante, como se o mundo inteiro fosse cair com ele, enquanto a planície, a ameaçar-nos com a realidade, se abre à nossa frente. Satisfaction no rádio perro e o carro volta a ameaçar os 100º. Não nos esquecemos da guitarra e das panelas e adormecemos.

Luxúria

2007-05-10T16:47:00.000+02:00

Zardoz

2007-05-10T16:45:00.000+02:00

"The gun is good! The penis is bad!"

Ou Como Fazer Um Filme Depois de Meter LSD

The Passenger

2007-05-09T20:16:00.000+02:00

This is the end
Beautiful friend
This is the end
My only friend, the end

Of our elaborate plans, the end
Of everything that stands, the end
No safety or surprise, the end
I'll never look into your eyes...again

Can you picture what will be
So limitless and free
Desperately in need...of some...stranger's hand
In a...desperate land

Lost in a Roman...wilderness of pain
And all the children are insane
All the children are insane
Waiting for the summer rain, yeah

There's danger on the edge of town
Ride the King's highway, baby
Weird scenes inside the gold mine
Ride the highway west, baby

Ride the snake, ride the snake
To the lake, the ancient lake, baby
The snake is long, seven miles
Ride the snake...he's old, and his skin is cold

The west is the best
The west is the best
Get here, and we'll do the rest

The blue bus is callin' us
The blue bus is callin' us
Driver, where you taken' us

The killer awoke before dawn, he put his boots on
He took a face from the ancient gallery
And he walked on down the hall
He went into the room where his sister lived, and...then he
Paid a visit to his brother, and then he
He walked on down the hall, and
And he came to a door...and he looked inside
Father, yes son, I want to kill you
Mother...I want to...fuck you

C'mon baby, take a chance with us
C'mon baby, take a chance with us
C'mon baby, take a chance with us
And meet me at the back of the blue bus
Doin' a blue rock
On a blue bus
Doin' a blue rock
C'mon, yeah

Kill, kill, kill, kill, kill, kill

This is the end
Beautiful friend
This is the end
My only friend, the end

It hurts to set you free
But you'll never follow me
The end of laughter and soft lies
The end of nights we tried to die

This is the end

The End, The Doors

Daquelas vezes em que reconheces uma música e não sabes de onde: pois bem, pensava que era do The Passenger (Antonioni, 1975) e podia muito bem ter sido. Podia. Era do Apocalypse Now (Ford Coppolla, 1979), mas isso é o menos (o Paint It Black também podia ter vindo daí e veio de Kubrick). Seja The Passenger no seu apocalipse de identidade final:

Do you recognize him?
Mrs. Locke: I never knew him.
Do you recognize him?
Maria Schneider: Yes.

Gula

2007-04-23T06:31:00.000+02:00

Medley

2007-04-23T06:26:00.000+02:00

Adoro as tuas desculpas para o beijo,
o teu roçagar cauteloso,
o teu abraçar medroso,
de quem me quer conhecer e não pode.

De quem me abre a boca espantada
De quem não me desvenda a alma fechada,
de quem me quer beijar e não deve.

De quem eu quero amar e não posso.

Adoro o teu pescoço,
que eu afasto e repuxo
na noite interminável do nosso beijo.
Na noite incomensurável do nosso erro.
Entre a areia ou entre a pedra,
a calçada ou entre a relva,
no meio do nada ou meio selva.
Entre os lençóis alheios, possuídos,
virgens ou vendidos,
tu me arrastas.
Becos escuros, cantos duros.

Eu te convenço com o cheiro,
tu concretizas sem entremeio
Sem saber que eu te mando
e tu vens, reclamando
Toda eu em teu poder.

Que ilusão!
Que desilusão a tua quando eu fujo!
Que pudor o teu de me tapar
Que tristeza o teu mau beijar
A saia preta ajeitada,
a bocejar ensonada,
calça desapertada,
adormeço e insisto em ressonar-te.

Insisto em analisar-te,
em parodiar, em menosprezar-te,
em reclamar
da falta que não me fazes ao acordar.

Adoro a nossa fuga
em debandada pela rua,
o nosso disfarçar, o nosso esconder,
o nosso inventar, o nosso fingir
sobre tudo o que se passou
e no nada que adiantou.

Adoro o que deixo abandonado
onde me abandonei,
a varanda, o perigo,

O arrependido.

o silêncio, o esquecido.
O lenço, o colar, os ganchos,
o não voltar.

O ciúme que tenho, o que tu tens,
o que deixamos alguém ter,
o que deixamos de querer.

O parar, o não acabar
Adoro querer continuar.

Adoro amanhecer sem saber como me beijaste
Adoro o vestido que me despiste,
o pijama que me viste,
as torradas que não comeste.
O que me roubaste e guardaste,
como me puxaste para os teus braços.
As coisas que levaste e que ainda não trouxeste.

O amigo do lado, o amigo de há bocado.
O que me partiste, o que me estragaste.
O que me escreveste, o que não me disseste.

Adoro não termos como voltar.
Os sapatos que me doem de tanto andar.
O choro inventado para a ocasião,
o ficar estacado sem reacção.

Adoro os teus beijos
(quando não os odeio)

Adoro que me toques
(quando não quero que afastes)

Vão do nada ao tudo
entre a guitarra que tocas,
a mão que me roças,
o quanto me embebedas,
o tanto que me enebrias.

Os acordes, as cordas,
o paleio
As estrelas, o mar,
o receio
de que me leves sem retorno
de que não passe de morno,
de que não voltes, de que regresses.
De que nunca venhas.
De que me mintas.
De que me sintas.
De que tardes em demasia
de que me afogues em agonia.

Adoro que me leves a dançar,
adoro que fiques parado a olhar.

A música, o furacão,
o exagero, a alucinação.
Os cigarros. Os tambores.
A exaltação, os calores.

Por tudo te adoro,
em tudo te desprezo.

És igual, és oposto,
és racional, és imposto
por mim adentro ao de leve.

Não te abro as pernas,
não te ofereço nada,
não te quero aqui
e morro sem ti.

Só me dou em catadupa
quando me quiseres de certezinha absoluta.

E mesmo assim,
pode ser que, enfim,
(é provável)
me farte de te querer
e te jogue à outra margem.

E lá te vou adorando,
por seres muitos, por seres todos,
por nos irmos desencontrando.
Por se afogarem uns aos outros,
por me deixarem entretida,
por me cozinharem derretida
Por seres todos, seres ninguém
por seres eu e seres alguém.

(a todos eles lol)

A Noite Passada

2007-04-22T19:18:00.001+02:00

A noite passada acordei com o teu beijo
descias o Douro e eu fui esperar-te ao Tejo
vinhas numa barca que não vi passar
corri pela margem até à beira do mar
até que te vi num castelo de areia
cantavas "sou gaivota e fui sereia"
Ri-me de ti - "Então porque não voas?"
E então tu olhaste
depois sorriste
...abri a janela e voei

A noite passada fui passear no mar
a viola irmã cuidou de me arrastar
chegado ao mar alto abriu-se em dois o mundo
olhei para baixo dormias lá no fundo
faltou-me o pé senti que me afundava
por entre as algas teu cabelo boiava
a lua cheia escureceu nas águas
E então falámos
e então dissemos
...aqui vivemos muitos anos

A noite passada um paredão ruiu
pela fresta aberta o meu peito fugiu
estavas do outro lado a tricotar janelas
vias-me em segredo ao debruçar-te nelas
cheguei-me a ti disse baixinho "olá"
toquei-te no ombro e a marca ficou lá
o sol inteiro caiu entre os montes
E então tu olhaste
depois sorriste
...disseste "ainda bem que não voltei"

Sérgio Godinho

Pré-Lançamento (Des1biga 13) - Catatonia

2007-04-21T07:25:00.000+02:00

Tu existes,
sentado na poltrona.
As mãos ao acaso
sobre o teu corpo prostrado.

Os olhos cheios e esvaziados,
perdidos no vazio do teu pensamento
sem que nada te faça em movimento,
jogam-se em delírio inanimado
e enchem-se do mundo,
em impressão escondida
na inexpressão do teu rosto.

Tu existes há muito tempo.
Existes desde o dia em que nasceste
e do dia em que morreste,
para nascer de novo
no dia em que será suposto.

Respiras em compassos decadentes,
em mecanismos independentes
do ar que o mundo te sopra ao ouvido.
E mal te mexes.
Só existes
Não esperas, anseias, não desistes.

As tuas almas contorcem-se
sem precisares de torcer as mãos.
As tuas entranhas volvem-se
e desenvolvem-se
sem que a cabeça se te volte,
sem que o teu corpo se levante,
em erguer desperdiçado,
enquanto te vês desesperado
nessa revolução assente,
do alto do teu assento de poltrona morta.

Só existes,
não te mexendo.
Inventando o dia em que levantes
essas almas tuas da cadeira.

Inebriam-te em comprimidos
num ritual coordenado
num acto inconsciente, condenado
tremendo pelo dia em que te acordes.

A mão caída,
os teus pés mortos,
a boca descaída
o rabo inerte,
nesse teu trono conquistado.

Não és morto,
és paciente,
enquanto não te surge o que te movimente.

O dia em que acordes,
o silêncio que quebres
as entranhas a fumegar exaltação.
O acabar do mundo,
o espanto dos homens
a questão
a resposta de tudo
no teu andar.
A arte final no teu caminhar.
A justificação da continência
pelo amor ao movimento,
a inegável existência
a revolução.
O triunfo do corpo
e a imparável enxurrada
de todas as almas que te habitam
e que gritam a morte do génio
para que viva.
E mais nada.

Para que dances.
E te faças humanidade.
Para que chores
e te negues a eternidade.

10 - 11 - 12 de Janeiro de 2007(!)

(e o des1biga tarda em conseguir sair da editorial...)

2007-04-02T03:00:00.000+02:00

"Não me ria tanto desde aquela vez em que Salazar ganhou o prémio de melhor português de sempre."
Zélder

A uma Noite...

2007-03-27T04:40:00.000+02:00

All around me are familiar faces
Worn out places, worn out faces
Bright and early for their daily races
Going nowhere, going nowhere
Their tears are filling up their glasses
No expression, no expression
Hide my head I want to drown my sorrow
No tomorrow, no tomorrow
And I find it kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had
I find it hard to tell you
I find it hard to take
When people run in circles
It's a very, very
Mad World
Mad world

Children waiting for the day they feel good
Happy Birthday, Happy Birthday
And I feel the way that every child should
Sit and listen, sit and listen
Went to school and I was very nervous
No one knew me, no one knew me
Hello teacher tell me what's my lesson
Look right through me, look right through me
And I find it kind of funnyI find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had
I find it hard to tell you
I find it hard to take
When people run in circles
It's a very, very
Mad World
Mad World
Enlarging your world
Mad World

M. H., quando voltares não te esqueças de te trazer sempre. Quando caíres, hás-de levantar-te sempre. E nós estaremos onde tu quiseres voltar. Sempre.

E à nossa infância e às estrelas no tecto.

Yellow

Lisboa

2007-03-21T04:57:00.000+01:00

(excerto do rascunho do rascunho)

Aos poucos te despiste
rua a rua
em beleza nua aos meus olhos vesgos,
te deste e desdisseste
em virgindade vendida
aos poetas de outrora.

Saudades de Um Verão

2007-03-21T01:13:00.000+01:00

[inacabado]

2007-03-19T22:43:00.000+01:00

Metaforicamente falando, tenho medo de entrar na água. Mas estou mortinha por tomar um banho.

A Morte Saiu À Rua

2006-12-13T02:58:00.000+01:00

A morte saiu à rua num dia assim
Naquele lugar sem nome para qualquer fim
Uma gota rubra sobre a calçada cai
E um rio de sangue de um peito aberto sai

O vento que dá nas canas do canavial
E a foice de uma ceifeira de Portugal
E o som da bigorna como um clarim do céu
Vão dizendo em toda a parte o Pintor morreu

Teu sangue, Pintor, reclama outra morte igual
Só olho por olho e dente por dente vale
À lei assassina, à morte que te matou
Teu corpo pertence à terra que te abraçou

Aqui te afirmamos dente por dente assim
Que um dia rirá melhor quem rirá por fim
Na curva da estrada há covas feitas no chao
E em todas florirão rosas de uma nação.

Zeca Afonso

Encontro de Um Picasso com Uma Mulher

2006-12-12T18:44:00.000+01:00

(rascunho)

Nas águas paradas do silêncio. Esse fim de tarde filtrado pelas portadas. E tu fumavas. E o fumo do teu cigarro bailava por detrás dos meus olhos. Como ele resumia, em todo um bailado, aquele momento tão elementar. E tu, tão nua. Tanto que é impossível agarrar em imagem toda essa tua nudez. Ilusão de artista. Tocavas ao acaso em cordas da guitarra. Como duas mulheres, irmãs, amantes. Abraçavam-se ao acaso. Como se depois de um orgasmo se deixassem esquecer. Na infinita lentidão de uma fotografia. E o cigarro fumava. Derretia-se em suicídio durante o tempo que aquele momento demorasse a cristalizar. Na cor escura (quarta dimensão – esquecendo o tempo) daquele quarto decadente, fim de tarde impossível, que só eu e as cerdas do pincel viam, o fumo bailava. Em cada pirueta descambava na cor escuras das paredes. De ti. Da tua pele contra a guitarra. Dos lençóis que se enrolavam nas tuas pernas. Ao acaso. Nos nós e enrolos do fumo do tabaco. Entre tu e eu, separados pela tela, pela tua indiferença e pela minha necessidade de partir. Assim que o fumo acabasse. E eu te cristalizasse. Não, não era uma fotografia. Eras tu e o cigarro, que tentava perramente bailar nas pinceladas. E a guitarra que te amava loucamente. Porque tu não amas ninguém. Nem a ti. E porque eu amo o teu eu que pinto. Que domino e levo comigo. Quando me for embora. Quando o cigarro acabar. Hei-de voltar várias vezes ao teu cheiro e vou voltar a partir. Sempre. E tu não amas ninguém e torturas assim o mundo. E o mundo amar-te-á um dia por isso. O cigarro dá voltas e voltas, eco tardio dos lençóis. Que se enrolaram em ti e em mim enquanto fingíamos estar em conformidade com o mundo. Tudo isto se pinta no cavalete por detrás dos meus olhos. As tuas pernas estendidas (ao acaso) na borda da cama (como devem cheirar!), o lençol, a guitarra contra o peito – nudez incomparável –os cabelos na sombra da cor impossível, a boca, olhos que me fixam, provocadoramente (é óbvio que nunca amaste ninguém), que me vão fazer voltar aos lençóis. Quando te agarrar os braços e te arrancar a guitarra. Quando queimar as ondas dos lençóis com o calor das ondas do cigarro. Quando te abrir as pernas até adormeceres. Quando me for embora. Amar outras mulheres, a minha mulher, tanto quanto te amei. E pintar-me a mim com a imagem delas. Mas a ti pintei-te mesmo. No momento parado do bailado do fumo. Infinito instável no fim de tarde. De manhã fecho a porta com cuidado para não te acordar. Muito depois do cigarro acabar.

No fim do mundo eu olho-te e puxo-te. Na essência de mim própria que ignoro, por não tolerar e, ao mesmo tempo, fazer absoluta questão em amar-te. Não faria nada do que me pudesses pedir e sou eu que te obrigo a deitar nos meus lençóis. Puxo-te com força e sinto suor, prazer, saudade, alma e cansaço. Nunca poderias resistir, aos meus olhos, ao meu cigarro, porque em ti isso não cabe e é por isso que te amo. Como poderias ousar negar uma obra tua? O apelo dos teus miseráveis esguichos de tinta? Do teu génio? Não cabe em ti sequer a possibilidade de tal blasfémia. Hás de te ir embora quando achares que estou a dormir e hás-de voltar quando o meu cheiro a tabaco te der saudades. É por isso que te amo. Virás com o cheiro de outras mulheres. E eu vou delirar em ciúmes mas vou amar-te por isso. Não poderia ser de outra forma. Nunca poderia não te amar, a tua arte, a cor que tu vês nas paredes, as tuas mãos que me pintam o corpo enquanto me beijam, os teus olhos ingénuos de homem que pensa que me conhece (que pensa!), que me pinta como ninguém alguma vez me viu, mas que acha que me pode pintar toda num quadro. Que julga que eu não amo ninguém, que julga que eu me compreendo a mim própria e ao mundo. E eu vou deixar que tu voltes e vou absolutamente deixar que tu partas, todas as vezes, até me dar a vontade de abalar a tua credulidade e sair antes mesmo de acordares, para desaparecer no mapa do mundo. Não hei-de amar mais ninguém que se atravesse nos meus lençóis, além de nós os dois enquanto nos olhamos, parados, enquanto tudo o resto rodopia, as paredes, o fumo do cigarro em dança sobre-humana e apoteótica, ao som das cordas da minha guitarra, confidente vingativa dos fins de tarde em que tu não estás. Vou foder os que me apetecer e não vou pensar em ti e tu nunca vais saber que te amei, por me jogar propositadamente ao acaso naqueles lençóis de pensão, pelos meus gestos calculadamente indiferentes, desafiadores, e por me reclamar inteiramente como propriedade da minha tortura ao mundo. Compenso jogando a minha vida à desventura. Porque não queria que fosse diferente. Ou não te amava. Ou a tortura ao mundo não faria sentido. Porque quero que partas sempre. Morria por ti, para que pudesses continuar a pintar outras mulheres. Não te esqueças de fechar a porta com cuidado para não achares que me acordaste. Até um dia destes, até voltares a partir. Sempre.

Urbanização

2006-11-09T17:31:00.000+01:00

s. f., alguém desconhecido abordar-te num espaço público (p. ex. no metro ou num hospital) e declamar-te um poema seu; adeus, até à próxima - os afastares de guitarras e bengalas

2006-11-09T04:30:00.000+01:00

Alguém me disse que as formigas se espreguiçavam quando acordavam. Mas quem é que te mandou descobrir o segredo da minha vida inteira? Agora vou ter de as ensinar a sacudir a pilinha depois de mijar...

2006-11-09T03:51:00.000+01:00

Gaudì.

Dali.

Picasso?

2006-11-04T18:55:00.000+01:00

Num vão esforço de silenciar
a existência louca que tenho em mim
A sede solta que me invade
A vontade dura de voar...
- o meu corpo perde-se.

No diálogo das minhas vidas,
Nas ruelas, nas avenidas
do meu tortuoso ser e viver,
Da minha presença imposta,
Do meu suspiro instalado,
Do meu rodopiar imaginado

Sou a presa que persigo
que mordo, agarro, esfolo, desfaço,
para não existir nunca mais
Na existência que não me tolero.
Mas depois da tortura do existir
Para não ser quem me vi
Descobri enfim na paz do mundo
que no fundo de ninguém nunca existi.

2006-11-03T03:11:00.000+01:00

O [meu] melhor filme de sempre. Para ser amado e odiado como nenhum outro.

Sabiam que as aves, além do azul, verde e vermelho, também vêem ultravioleta? Como serão as cores que nunca veremos?

2006-10-31T15:57:00.000+01:00

Será como atingirem uma 4ª dimensão? Ou será simplesmente impossível na natureza por não termos nós inteligência disso? Como podemos ter consciência da existência de coisas que nunca poderemos percepcionar por nós próprios? Em que sítio do nosso mundo isso se arruma?

"Como é que o senhor descreve o vermelho a um cego de nascença?" in A Droga Alucinante - História do LSD", S. Cohen